Я рад предстоящей встрече с осенним лесом. Иду, как в картинную галерею, ещё раз взглянуть на знакомые полотна, что ежегодно выставляет золотая осень. Глаза внимательно и жадно смотрят, потому что ничего не хочется упустить.
      У самого края леса в зарослях болотного вереска блеснуло озерко с тёмной водой. на его поверхности цветная мозаика из листьев,занесённых ветром. У берега горбится старая верша, которую бросили за ненадобностью. Это Поленов.
     А на косогоре узнаю Левитана. Застенчивые осинки толпятся у опушки, о чём-то перешептываются всеми своими листьями. Листья трепещут от ветра, поворачиваясь то золотом к солнцу, то серебром изнанки. И в этом живом кружеве радостно путается и трепещет синева осеннего неба. Чудная картина.
    Позади молодого осинника высится колоннами старый лес. Из его глубин тянет тонкими запахами древности. Среди стволов затаилась тишина, и слышишь, как шуршит, падая и цепляясь за ветки, оброненный деревом лист.
     Я вхожу под своды леса, как в залы неповторимого шишкинского гения, иду по пёстрой лесной дорожке. Она желтеет лимонными листьями берёз, то розовеет осыпью бересклета, то окрашивается в багровое и оранжевое, когда я пробираюсь под осинами.
      Тропинка уходит дальше, а этому беспечному расточительству красок нет конца.